Devaneos

A menudo ves un anuncio y luego recuerdas el spor pero no lo que se anuncia. Este anuncio es bastante explícito y parece que es de una firma de ropa americana.

Ahí pongo un par de fotos de la modelo australiana Elle MacPherson. A sus 45 años está igual de bien que cuando tenía 20 años y no parece que sea una de las que se retocan con los cirujanos. Su cuerpo habla solo.

Escuchaba en Onda Cero una entrevista al cantante Manolo García que presenta su nuevo disco, Saldremos a la lluvia y decía cosas interesantes. Manolo es un tipo corriente, que a pesar de los millones de discos vendidos se nota que tiene los pies en la tierra, basta oirle hablar. Sigue viviendo en el barrio de siempre, haciendo una vida normal, sin que el éxito le haya cambiado o le haya hecho mudarse a un chalet, o aparecer en la televisión contando su vida privada, sobre la cual es muy celoso, de ahí que apenas se sepa nada de su vida, salvo su faceta musical. Hablaba Manolo de sus inicios, tocando en bodas y comuniones, de su ilusión por vivir de la música, de como le llegó el éxito con El último de la fila y como ahora sigue ilusionado tocando en solitario. Hay verdad y honestidad en sus palabras. No vende nada, humo tampoco.
Dice que quien mucho habla much yerra y por eso el prefiere no hablar demasiado, no dar demasiadas entrevistas, si bien comentaba que con los dos últimos discos estaba hablando más de la cuenta, cuando él de la creencia que los escritores que les gustan le gustan por su palabra escrita, sin que le importe nada donde ha nacido o cómo ha sido su infancia. Oiré el nuevo disco de Manolo y ya os diré que me parece.

Habla con él como si lo tuviera delante y sintiera su aliento. Les asusta verla así, como dirige las palabras a un cuadro, a una estantería, como se hace a un lado en el sofá para sentarse a su lado, como atusa la pelambrera de la nada, como ocupa su lado del colchón al acostarse. En lo demás rige bien. No descuida su trabajo de cajera, ni tampoco a su hija adolescente, pero cuando llega a casa, al sentarse a comer empieza el espectáculo. Le habla a su marido de lo bien que le va en el trabajo, de los progresos de la hija en el instituto y de sus buenas notas, de lo caro que está el pan y la leche, de lo mal que está el mundo en general y lo pormenoriza dándole los titulares de las noticias que ha leído en periódicos gratuitos. Sus padres y hermanos alentados por los psiquiatras, le animan a olvidarlo, le dicen que a los muertos hay que dejarlos descansar donde se merecen, en su reino de sombras, pero ella sigue en sus trece, pues no entiende como se puede recordar a alguien olvidándolo.

Han pasado doce años y parece que fue ayer. Rompió su silencio una semana después de enterrarlo y a partir de entonces se dirigiría al difunto como si estuviera vivo, mirándola, diciéndole cosas que la hacían reír y llorar al mismo tiempo.

La noche pasada al entrar en el cuarto de su hija, esta cogió su mano, la miró a los ojos y le dijo que sabía lo que había estado haciendo todo esto tiempo, desde la muerte de su padre. Puso su mano en el corazón y le dijo:
- Papá ahora está aquí, déjalo ir, su recuerdo está a salvo conmigo, vivirá ya por siempre en nosotras dos, te lo juro.

Esa noche ocupó su lado del colchón como había hecho siempre y antes de caer rendida, sintió como una mano de seda le abrazaba, labios de hielo besaban su cuello, le susurraban palabras quedas que sólo ella entendía. Era la hora de la despedida y con los ojos anegados no tuvo valor de girarse y verlo por última vez.

Este año la presencia española en eurovisión con el chiki-chiki ha sido lo que se esperaba, mejor que el año pasado y otros anteriores, donde el intérprete iba en plan serio, pero una participación más que discreta, por el medio de la tabla.

Viendo la gente que se presentaba, destaca ver que estaba lleno de frikis y rarezas de lo más variopinto y unas cuantas jamonas, con poca ropa y meneándose de lo lindo.

Y para colmo gana Rusia, que llevaba a un tipo, supongo que buenorro para el gusto de las señoras europeas, con un tío en patines bailando a su alrededor, que no es otro que todo un campeón olímpico ruso, el famoso Evgeni Plushenko, que es la versión rusa de Adrien Brody y no hay que confundir con el Boris Grushenko de Woody Allen.

Y para demostrar que también es un friki, ahí os dejo unas fotos de él. En sus ratos libres suele aparecer de esta guisa:

Los ganadores al completo: